LOS ÁNGELES -- Pero dime... ¿De qué estás hecho, samaritano? Mientras amorosa y fervorosamente, levantas muros, hurgas en los infiernos de la muerte, restituyes vidas y ahuyentas mortajas, das de beber, sanas, reconfortas, das de comer, das cobijo, das consuelo, y enciendes veladoras, para apagar los cirios... mientras transpiras y resoplas con los músculos de la fe.



¿De qué estás hecho...? Dime, mexicano entre las galas luctuosas de este onomástico lúgubre y doliente del 19 de septiembre...



¿De qué estás hecho...? ¿Acaso de un acero más vigoroso y de un concreto más poderoso que el de los colosos colapsados en las entrañas de tu urbe, de tu ubre y tu palacio de espejos hechos rompecabezas? Sin duda...



¿De qué estás hecho...? ¿De una conciencia diametralmente distinta a tus gobernantes de sangre negra agazapados en el escondrijo al final de ese torcido laberinto de sus corrupciones, impotencias e incapacidades? Sin duda...



¿De qué estás hecho...? Dime, mexicano, ¿de qué estás hecho...? ¿Acaso de esa estirpe maciza de raza de tus propios héroes deportivos? De eso, sin duda, De eso y mucho más...



¿De qué estás hecho...? Dime, mexicano, que sobrevives con esa médula de mármol, tan inquebrantablemente guadalupana bajo la oración de la tragedia...


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